Kleinigkeiten. Das blöde Herz, das an das gepinnt wird, was man sich zwischen Halbschlaf und Wecker mühsam aus den Rippen leiert. Was so schwierig ist, obwohl es doch gar nichts bedeutet, oder? Ich meine, für jemanden, der ein paar Bücher im Jahr schreibt, wie schwer kann es da sein, jeden Tag eine verflixte Seite zu schreiben? Nur eine einzige. Thema egal. Nur nicht über jemand anderen, nicht über die Familie. Schließlich ist es auch deren Leben und außerdem wäre das doch viel zu einfach. Über andere schreiben und reden ist so verdammt leicht. Und etwas eigenes? Gibt so viel preis. Ich weiß aus Erfahrung, dass es geht. Mir fehlt nur die Übung. Nun mache ich das hier seit einem Monat und bekomme dafür ein Herz. Ein kleines Herz für viel Aufwand für so was kleines. Nur eine Seite. Da reicht ein einzelnes Herz ganz locker aus, um weiterzumachen.
12. Juli 2018
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